Somos

Somos donde estamos,
petróleo y coltán enmascarados,
vendedores ambulantes de pulseras,
repartidores de abrazos y poesía,
escapar del mundo marginado.

Somos zona cero muda,
galletas de arena, pecho seco,
penumbra azotada al sol,
patera a la deriva,
cementerio de sueños.

Somos sur sin monedas,
tierra seca de caricias,
sobrevivir de los restos
en un mundo olvidado.

De aquellos años verdes

Siempre soñaba con escribir frases que evidenciaran mi largo paso por la vida, algo así como "ahora que podrías recostarte entre mis arrugas", o quizá "me sorprendo al comenzar el periódico por la sección de esquelas". Maldito ingenuo. Repaso las fotos... ¿quién no quisiera volver? a pesar de aquel día, de los gritos y mi ausencia cobarde. Volveríamos a sacar punta a los lápices cientos de veces con tal de reunirnos en la esquina del aula del segundo piso para planear la próxima escapada, reinventaríamos fechas falsas con la intención de huír y fumaríamos a escondidas entre los árboles de nuestro bosque encantado.

Ansioso por un verso

Ansioso por un verso, despreocupado por la forma. Las esquinas son letrinas, los rincones colchones, tu cama mi sangre. Vivir es la experiencia incompleta más completa, el tiempo es enemigo, la muerte conflicto de recuerdos, misterio por decreto, como si fueran los dueños. Septiembre es un si séptimo dubitativo de secuencia, Enero se escribe con llanto, es cruz en calendarios.